As nuvens são ...

As nuvens são como bolas de algodão.

Do algodão doce herdaram todas as cores, outras retiraram da noite, da escuridão, pinceladas dos brilhos das estrelas ou do sol que as aquece, mas deixaram fugir os sabores que as cores traziam em si.

As nuvens são tão leves que a fresca brisa de cada entardecer as transporta, as faz correr, atravessando céus, percorrendo caminhos desconhecidos, unindo-as, esculpindo novas montanhas, ventres, castelos, avenidas, bocas horrendas, olhos azúis. As nuvens parecem vazias, despovoadas, frágeis em cada curva misturada, em cada recanto da forma que se transforma. Mas em cada nuvem esconde-se uma tempestade, uma força enorme, um peso que flutua por milagre, um destino que se contraria no seu ventre.

As nuvens escondem segredos, coisas perdidas, calores ardentes, dos raios de sol que apanhou na sua armadilha que se parece com novelos de algodão. As nuvens escondem sob o seu manto, terras que não floriram, sementes que secaram, animais que morreram sequiosos e secaram, florestas que se consumiram em enormes fogos, tudo porque lhes recusou a gota de água que não quis abandonar.

Sob as nuvens escondem-se terras alagadas, torrentes lamacentas que percorrem as encostas de cada montanha, cavando sulcos que imitam a idade de mais um rosto seco, gentes afogadas, casas submersas, risos loucos a correr para o nada, raízes arrancadas das entranhas da terra, folhas apodrecidas, madeiras flutuando, porque sobre tudo despejou o ácido doce das gotas juntas, pesadas, enormes.

As nuvens são lágrimas que alguém chorou, são sonhos que se transformaram em fumo, são desamores, queixas. As nuvens correm, percorrem o céu devagar ou a voar, umas vezes crescem, outras desaparecem aqui, secas, ou caem no chão, nascem do simples lago, da planta daquele vaso, da enorme sequóia, da floresta ou do mar.

As nuvens cavalgam o vento.

As nuvens entram nos meus olhos, tornam a imagem difusa, abafam os sons, humedecem-me os lábios, nascem junto do coração.

Nuvens são o que são.